Keresés ebben a blogban

A következő címkéjű bejegyzések mutatása: Orbán Ottó. Összes bejegyzés megjelenítése
A következő címkéjű bejegyzések mutatása: Orbán Ottó. Összes bejegyzés megjelenítése

2021. május 24., hétfő

A bölcs csibész születésnapjára – Bob Dylan 80

Írta: Inkabringa


Bob Dylan a mai napon 80 éves. Kortalan csibésze és bölcse ennek a világnak. De nem is kortalan ő, mert azt csak a ráncok számában mérik. (Ez a világ a láncaitól nem, csak a ráncaitól tud szabadulni.) Bob Dylan inkább időtlen bölcse és csibésze a mi világunknak. Erre alig valaki képes.

Bob Dylanről eddig is és ezután is rengeteg elemzés lát napvilágot. Nekem eszem ágában sincs végig venni életrajzának eddigi állomásait, szövegeinek silabuszát vagy lemezeinek leltárát. Csupán arra a vonzó és rendkívül értékes tulajdonságára hívnám fel a figyelmet, amit úgy neveztem, hogy bölcs csibészség, de ez valójában pajkos játékosságot, szofisztikált humorérzéket, inspiratív világérzékenységet jelent. 

Bob Dylan például bámulatos kreativitással játszott egész életében az életrajzával. Hantázott, mesélt, füllentett, fantáziált és csodálatosan szórakoztató módon vezette félre a pletykálkodásra éhes világot. Imádom ezt. Amikor Joan Baezzel összeboronálták, akkor feltűnően együtt sétálgattak, ráadásul Baez még a hasát is kitömte, hogy várandósnak higgyék, így a maradék eszét is elvették a pletykálkodóknak. Vagy a Martin Scorsese rendezésében elkövetett csibészség, a Rolling Thunder Revue című áldokumentumfilm, ami tele van kitalált történetekkel és szereplőkkel. Ki hitte el, hogy a 19 éves Sharon Stone a koncertturnén Dylan ingeit vasalta? Szinte mindenki. Én is. Amikor felfedték a filmbeli turpisságaikat, elöntött a felszabadító nevetés és a hála. Él a karnevál szelleme. Bob Dylan életben tartja. Erre van a legnagyobb szüksége ennek a státuszszimbólumok és társadalmi sablonok hajszolásába beleszürkült emberiségnek.

Bob Dylan úgy áll hosszú évtizedek óta a reflektorfényben, úgy lett szupersztár, hogy ennek a szerepnek egyetlen sablonját sem hajlandó magára ölteni. Azért lett Bob Dylan, hogy megőrizhesse önmagát, és mivel megőrizte önmagát, Bob Dylanné vált. 

Nincs nála nagyobb csibésze a földkerekségnek, aki ilyen mély bölcsességgel és elementáris pajkossággal tud fityiszt mutatni a világnak. Sőt, önmagának is. Az önirónia és a bölcsesség a legnagyobb emberi erények között van.

Bob Dylan csibész bölcsességének legfőbb bizonyítékai a dalszövegei. Olyan értékes életmű van már mögötte, ami önmagában lenyűgöző. A tavaly megjelent Rough and Rowdy Ways című albumától beszakadt az asztal, megrepedtek a mélaság falai. Nem a hangereje, hanem a mondandója miatt. A karanténba zárt emberiségnek úgy szóltak ezek a dalok, mint az egyetlen igaz és tiszta hang egy harsány kakofóniában. Ezek a dalok is azt jelzik, hogy Bob Dylan a nyolcvanas éveibe lépve bármit tehet, csak a dalírással nem állhat le. Olyan értékesek és sablonmentesek a gondolatai, hogy ezt nem nélkülözheti a kelekótya emberiség.


Évtizedekkel ezelőtt meg akarták jelentetni magyarul Dylan szövegeit egy verseskötet formájában. Az ötlettel megkeresték Orbán Ottót, aki kiváló és feledhetetlen költő volt, májusban lenne 85 éves, és májusban lesz egy híján húsz éve, hogy meghalt. Orbán Ottó azt válaszolta, hogy Bob Dylan rendkívüli dalszerző, de az évszázad költőjének nevezni „harmatos ökörség”. Aztán 2016-ban megkapta Dylan az irodalmi Nobel-díjat. Biztos vagyok benne, hogy ez a két karcos modorú csibész bölcs, Orbán Ottó és Bob Dylan, kiválóan eldiskurált volna egykoron a költészet hatalmáról egy üveg bor mellett. Jó társaság lettek volna egymásnak.

Sokféle módon lehet megközelíteni Bob Dylan dalszövegeit, lehet fanatizáltan rajongani vagy finnyásan lesajnálni, csak megkerülni nem lehet őket. Bob Dylan a mi világunk költője: világköltő, világot teremtő, világot éneklő dalmondó és versköltő. Nem sétált bele a sablonok csapdájába. Korának krónikása lett. Különféle folkdallamokra írta kezdetben a világ állapotáról tudósító dalait, mint annak idején Balassi Bálint. Esze ágában sem volt véleménytelen véleményvezérként leélni az életét. Éles társadalomkritika, a rasszizmus, a politikai és hatalmi elnyomás, valamint egyéb bájtól mentes témák kísérik az életművét. Szerelemről, életről, halálról, szabadságról ír szíven rúgó és eszet pörgető mondatokat. Ő mindent a dalaiban mond el a világról és magáról. Egyébként rejtőzködik, füllent, játszik, csibészkedik. Bob Dylannak elhiszem, hogy ebben a világban él értelmes és gondolkodó emberként. Miközben ebben a világban egyáltalán nem olyan könnyű ilyen módon élni. Neki jól megy: vállat von, dünnyög, elbújik, előbújik, majd letesz elénk néhány dalt, amitől beszakad az asztal és megreped a mélaság fala.


Épphogy iskolásként, hatévesen hallottam először a Blowin’ in the Wind-et, és emlékszem, egy iskolatársam akkor azt mondta, mert úgy tudta, ez egy amerikai népdal. A világ minden pontján beleszülettünk és belenőttünk Bob Dylan univerzumába, a kizárólagos válaszok helyett a felvetések szabadságába. Kérdés, hogy tud-e kezdeni ezzel valamit az emberiség.

Bob Dylan csibész bölcsessége unikuma a mai kornak. Főként azért, mert ez a világ a bölcsességnek van a leginkább híján: nagy kanállal zabálja a jelent, büszkén feszít a szerepketreceiben, és hályogos szemekkel vaklálja a jövőt.  Hogy a jövő mit tartogat az emberiségnek, senki nem tudja. Majd elénk fújja a választ a szél. Az biztos, hogy a ma 80 éves Bob Dylan karneváli szellemére és csibész bölcsességére még sokáig szüksége lesz a Föld nevű bolygón élő embereknek. 







2016. május 20., péntek

Orbán Ottó 80 - Citátumok 11.

Írta: Inkabringa


Orbán Ottó ma lenne 80 éves. Jövő héten lesz 14 éve, hogy nincs közöttünk. Még élhetne, még írhatna.
Azok közé tartozott, mint Kassák vagy Mándy: afféle autodidakta világteremtő, aki poeta doctusa lett a lírának. Verseit, keserű, játékos iróniáját, önáltatás és szépelgés nélküli világlátását szeretjük, és ez a szeretetünk sem időhöz, sem korhoz, sem évfordulókhoz nem kötött: kortalan és végtelen. A születésnapja csak alkalmat ad „ünnepélyes” felemlegetésére, hogy verseit alkalomadtán és váratlanul is, egyszóval bármikor olvassák és idézzék minél többen.
Orbán Ottó (1936-2002)
A citátumok most Orbán Ottó verseiből következnek.

Születésnapomra

Nem mondom meg, hány éves lettem,
a tortabevonót is mind megettem:
az ám,
lazán!

Mégis talán felém jöttök,
a Platánban lesz friss sütőtök,
sonkás-,
tojás,

veder szeder, meg a sok régi étek,
húzd rá cigány, ez égi ének,
kódus
kórus

az égi karban, de kihagyta ezt Madách,
elvitte férfikorban asszony, meg a harács,
adó-
csaló

sose lett, én is csak épp egy szegletet
vettem itt, bordélyházit, meglehet:
fura
kura-

fi voltam, fektettem mindenféle nőket,
Ábel meg majdnem engem ölt meg:
fain
Kain

voltam, aztán meg Rómában Brutus,
ugyanott vandál, majd De Sade-kultusz,
Pius
priusz,

Borgia, R. Iván, s később úgy alakul,
hogy Havasalföldön Vlad Drakul
harap
halat,

de inkább vadat atlaszi vállamba,
és ott van egy f­*aszi, mellette áll bamba
Vazul
s lazul,

mert neki már oly mindegy, vesztek-e,
és drukkol nagyon, hogy Wales ebe
agyon
marjon,

hogy legyen kuss, elég a szülinapi sirám,
és valaki vessen véget ennek a zsivány
ének-
ének!

A bölcsesség korába érve

Sohasem akartam nagy öreg lenni, mint Johann Wolfgang Goethe.
Hiányzott belőlem a jó hivatalnok két legfőbb erénye,
a felsőbbség iránti odaadás meg az ügyintézőt fűtő buzgalom
(„majd hülye leszek még egyszer végigírni a Faustot!”)…
Istenné öregedni sem áhítoztam, mint a fiatal Füst Milán.
Tudtam jól, nem a próféták kora ez. Hallottam a rádióban (tévé még nem volt)
épp elég tömeggyilkost, hordószónokot,
és láttam a háború fekete széltölcsérét városokat porig rombolva vonulni.
Én csak tisztább mondatszerkezetet szerettem volna tudni a verseim mögött,
de úgy, hogy azért én én maradjak, Nem mást s nem kevesebbet,
mint az örök fiatalság titkát próbáltam meg a mítosz tolvajaként elemelni,
ködbe vesző ragyogás felé hajózva a kéziratlapon.
Ki emlékszik Médeiára, ha egyszer a bank széfjében a Gyapjú?
Meglepetésként ért, hogy az átok ilyen ravaszul megy teljesedésbe.
Minden, mint azelőtt, csak bottal kopogok, csak a testemen belül
egy nyomorék öreget kerülgetek.
Az élet vége felől tekintve a legfőbb bölcs a bolond növény,
melyet egy enyhébb januárban könnyen rászed a tűző nap sugara –
kidugja fejét, nekifog zöldellni, és mielőtt megfagyna és leperegne a hóba,
azt kiabálja: éljen az új évezred, itt a tavasz!

Megvonja működése mérlegét

Magyar költő voltam, arra való,
Amire Trója romjai közt a faló.

A CLVII. szonett

A költészet határvidékén, ha nagy nehezen elvergődünk odáig,
egy rozoga bódéban, ahol a keserű hírek csöppjeit mérik
katonák, kémek, kurvák s más tisztes vendégek poharába,
nehéz fejünkkel nehezen fogjuk föl, hogy hiába volt az egész,
kaland és vakmerés, halálugrás háló nélkül, naponta,
más szóval az életünk – gyémántjainkra nincs vevő.
Mit tudni, mi jön, sunyít a világ, ez egy átmeneti kor
Kérdezheted, melyik nem az? A Sulláé? A Caliguláé? A Hitleré?
Ezen a földön csak Kalibán állása biztos,
könyvégetőkre végső megoldásként minden rendszernek szüksége van –
kit tolna előre, ha, modjuk, a főkönyvtől kíván szabadulni a Szent Család,
mely eddig a kötvénypiacon kamatoztatta varázstudományát?
(Ariel sem esélytelen, ha föltalál egy szellemes szellőztető berendezést…)
Prospero tüntet, kettétöri pálcáját. Egy munkanélküli – ki figyel oda?

1. Azt kérdezik, jók-e a versei?

Irodalmi díjakkal földíszített, száradó karácsonyfa vagyok.
Mindent tudok a szakmámról, amit tudni lehet,
de a költészet titkáról nem tudok semmit.
Lakik bennem egy idegen, ő mindent tud, de semmit sem árul el,
hiába próbálom meg mágiával szóra bírni: Isten nevében!
kitér előlem és elnézőn mosolyog.
Verset írni annyi, mint puszta kézzel nyúlni át egy tömör téglafalon,
és ujjainkkal tapintani ki azt, amit eszünkkel föl nem foghatunk.
Megigézett a nyelv szépsége? Hirdetnéd fennkölt eszméidet?
Csapj föl hát költőnek, te hülye,
szállj le a sóbányába, öntözd arcod verítékével a kéziratpapírt,
fonj egy életen át a verssoraidból lepkehálót –
fölemeled, s alatta semmi sincs, csak a megfeketedett vérnyomok,
s a kimondatlanul maradt, nagyobb rész szenvedés.

2. PS.: Ismeretlen férfi képmása. XVI. század

Verseimet egy zsaroló írja – fölrobbantja a világot,
ha holnapig nem válaszolnak neki, van-e Isten?
Van, van, zengi a reneszánsz kórusa: dicsőség neki!
(A mennyekben, gondolja hozzá bölcsen, a föld a miénk!)
Lehet-e bárki vadabb modern, mint Monteverdi a maga korában,
egy fukar herceget szolgálva a mindenség kincstárnokaként?
Ő is, mint Michelangelo, csak a Teremtővel van köszönő viszonyban,
dramatizálja a gregoriánt, operát ír a madrigálból,
s megbotránkoztatja a mértéktartást áriái aranyával –
azzal nem, hogy ekkoriban kiherélik a majdani kontratenort…
Tisztelt Bankkuratórium, a művészet nem való semmire,
de azt még egy fingfejű herceg is fölfogja, hogy tükörbe néz,
ha a századok kútjában megpillantja egy ismeretlen férfi arcát:
jobb fele tiszta és arányos, bal fele torz, egy szörnyetegé.

Élet és irodalom

Egész életemben az irodalom gőzét szívtam,
a bensőnket facsaró, fojtogató nagymosásét;
megutáltam az írókat, de mindenütt beléjük botlottam,
ők voltak a mestereim, a barátaim, az ellenfeleim;
„irodalmi költőnek” csúfoltak, holott az élet érdekelt –
miféle cowboy az, töprengtem én is, akinek betű a pisztolya?
Az életbe legfőképp azért nehéz kimennünk, mert már ott vagyunk:
éveken át kellett üldöznöm a valóság rémképét,
míg végre megérthettem, hogy kérdezni élet,
s hogy a kellő számú kérdés már-már a válasz maga;
kirakós játék, mint a gyerekeké, csak életre-halálra megy –
megszereztem azt, amire vágytam, a királyságomat,
s most csukott szemmel tántorgok a szellem járta, szeles folyosón,
moshatom verssel a kezem, ragyog rajta a vér.

Orbán Ottó művei a Digitális Irodalmi Akadémián olvashatók.